Sub|||estância|||100nome

Tanto tu quanto eu.

2012-02-12T00:26:00.000Z

Onde estavas quando tropeçaste?

2012-02-12T00:08:00.001Z

À hora exata da tua queda, inexplicavelmente tombei na rua. Sincronizámos um desequilíbrio nas pernas. Estávamos em cidades diferentes, e no início da noite, enfiámo-nos num salto mortal, por um buraco sem chão. Cada um de nós vitimas de um esoterismo que nos soqueou rente á linha do queixo. Recompus-me como soube, outra vez em linha reta. Enquanto tu, andaste às voltas. Regressei ao hotel e, de um não-jeito-encolhido estranhei todo o quarto, e aquele cheiro legislador de um espaço provisório. Era tudo em mim um ofício de inquietações, adentro do corpo. Custou-me o diabo a adormecer. Liguei o televisor, sem o som, num documentário sobre Martin Luther King Jr. Fiquei-me assim acordada, com o coração no colo, no sombreado a preto e branco das imagens do ecrã. Aparições ao longe de pessoas nas ruas a desfocarem-se na nitidez do silêncio noturno. Sonhei contigo a noite toda. Uma angústia agarrada a imagens, a magoar sem matar.

Quando acordei soube. Fiquei como uma árvore despida. Só me apetecia correr desenfreada ao teu encontro. Ao outro lado do mundo.

A contra.di[c]ção acena-me...de calças de ganga e uma faca de plástico na mão.

2012-01-31T09:29:00.000Z

Talvez seja.

2012-01-28T23:15:00.000Z

Quando os oficiais nazis circundaram a vila, quis que a noite se fizesse cerrada e o silêncio a querer ser sempre mais alguma coisa, uma qualquer coisa que pesasse menos e voasse mais. O vento, essa massa de ar sem discernimento, torcia o rosnar dos motores das dezenas de jipes e camiões militares. As estradas arrefecidas, de olhar cansado e vazio, reviradas, daqui para ali, dali para aqui. Um formigueiro plantado na praça principal. A certeza, para lá dos nomes, de uma inquietação cobarde, pesada como chumbo a estremecer ruas, passeios, jardins e casas. Chegava também às pessoas. Uns roiam as unhas, outros enterravam a cabeça nos joelhos, outros ainda atiravam lágrimas contras as calças.

Peguei em ti ao colo e fugimos pela escuridão. Agarradas uma à outra, corríamos às cegas, balanço após balanço, para o interior do pinhal. A noite era sem contrastes, nem sombras, nem estrelas, nem luas. A noite queimava os gritos distantes. Nós as duas a perfurar a solidão, escura e densa, com os corações cheios no peito. Atirámo-nos no desembaraço da sombra, como pássaros, de bocas mudas, na salga de uma tentativa de escapatória. Nunca a planura sombria, noturnamente excessiva, tivera tanto poder securizante.

Talvez hoje seja um dia bom. Talvez hoje seja, o fim do mundo.

Dos atrasos de Vicente e dos avanços de Custódia

2012-01-17T13:50:00.000Z

Vicente era lento. Lento de gestos e de raciocínio. Quase nunca conseguia explicar onde estava nem para onde ia. Quando corria, apressava-se com os braços e as pernas para trás. Um desastre. Ria baixinho e pendia o corpo para o lado onde as memórias lhe pesavam mais no cérebro. De jeito ronceiro no menear, Vicente falava pelos cotovelos. Eram línguas estrangeiras de sítios por onde não se anda, a fugir-lhe pelos cantos da boca. Discursos perfeitos de palavras, arrumadas em diálogos, que nenhum miúdo do colégio sabia soletrar. Aos olhos dos alunos, isso fazia de Vicente um génio. Um génio lento. Andava pelo recreio com as mãos presas atrás das costas, como se as castigasse por estarem sós. Mãos que não alcançavam mais do que a si próprias.

Num dia de silhueta prematura, apareceu Custódia. A miúda de sapatos vermelhos. De ares inopinados apressou-se a desenhar, sem perder o caminho, traços e linhas desimpedidas sobre qualquer superfície que se lhe ponha a jeito. A partir desse dia, foi um tal andar de riscos, transformados em gravuras destapadas, nas paredes, no chão, nas mesas, nas cadeiras, nas janelas e portas. Os desenhos ordinários, alastravam-se desinibidos, num atentado sem regras, a falar a verdade. A boca de Vicente abriu-se continuamente num silêncio corcunda, como quem aleija a voz, num medo sem dono de estragar tudo. Vicente, o lento, o génio, tem a vida numa reviravolta. Tudo por culpa da miúda de sapatos vermelhos e com modos de avanço. Sim, a miúda de gestos e falas rápidas, que lhe respondeu à letra em todas as suas línguas estrangeiras, num apunhalado afiado, enquanto rodopiava o corpo pelas arestas do de Vicente.

- Raios de miúda, praguejou para dentro.

Já de nada lhe serviam o trejeito demorado nem as mãos atrás das costas.

A pele que é pele, nunca esquece o toque. Pele na pele. O resto é um agitar de palavras estendidas ao vento.

2012-01-03T22:10:00.000Z

Encontro-me do lado de dentro. O vidro corrido separa-me de ti no interior. Fiquei-me ali a olhar-te de perfil, a dois passos da tua existência. Tu, sentado, a repousar, com um mundo cheio, um corpo inteiro, em jeito de verdade corrompida. Via-te sem ser vista, por detrás da janela da varanda, presa pelos olhos. Escondi-me mais um pouco em jeito de menina a suportar uma angústia terrível, a cair por mim abaixo, a fixar-me os pés. Permaneci assim, de corpo entreaberto, de braços empobrecidos dos abraços que não acontecem. Outros olhos denunciaram-me. Fugi, de vergonha, dentro de um vestido vermelho que não me deixa passar despercebida. Aquele que te fez virar a cabeça e despistar o juízo. Escondo-me à pressa e desapareço de vista com o teu nome e o amor que trago comigo.

Na jugular do silêncio

2011-12-31T02:30:00.000Z

É véspera de ano novo. Madrugada. Acordo de um sono solto. Lá fora a neve, o frio, o inverno a mover-se. Abrigo o corpo dentro do robe, às mãos de um silêncio que me enche carregado de enigmas. Pressinto a tua chegada, no fundo de todas as interrogações. Se bem que os teus regressos sejam feitos de um tanto longe, sem o aviso dos comboios. Circulo, aberta aos pensamentos, pela casa, enquanto os pés vigiam o chão. Ensaio os dedos numa história de amantes. Deito-me de novo, finjo adormecer, assim como se fosse aprender a sonhar.

Alistei-me no exército, esplêndido, do talvez. Boas Festas.

2011-12-24T12:24:00.000Z

Ausência... em círculos.

2011-12-23T00:56:00.000Z

Surdo encontro o nosso. Não encontro. Avolumas-te, quase imaterial. Seguras-me com os braços e cinges o meu corpo andante ao teu. Não há jeito. Afundo o rosto no teu pescoço. Difícil respiração. Cheiro-te mais, ébria, sem saber onde ancorar as mãos. Querem-te ao abandono, nas curvas e fémures de palavras antigas. Tão perto, levas-me nos braços, junto a ti, enquanto gozo do calor da tua pele. A minha boca prova, uma valsa inventada nas cordas de um grito. Tomas-me no delito dos dedos. Os corpos estremecem, esclarecidos, encapelados. Sexos inchados, na intermitência do seu reconhecimento. Reféns de uma rara probabilidade. Nisto chega uma chuva, chega aos meus olhos. Tu sabes da saudade. Sabes? Sem argumentos.

Palavra em brasa...no peito. O teu nome, a queimar.

2011-12-21T22:54:00.000Z

Das ganas de Lola e Teotóno

2011-12-18T00:06:00.001Z

Lola comia chocolates a torto e a direito. Lola estava sempre pronta a dar um destino inelutável, ao aparato sedutor dos bombons e tabletes, que pronunciava em nomes estrangeiros. A perdição de Lola eram os deliciosos entremeados em Gianduja combinado em chocolate nobre. Nesse a ver se te avias a cair de amor pelo dito cujo, Lola saciava-se numa abundância que a deixava esfomeada.

No dia em que a internaram, amarraram-na a uma cadeira, espetando-lhe o dedo indicador no ar, fazendo-a entender a urgência da disciplina. Lola ria alto e batia com os pés no chão.

Teotóno andava aos tiros. Dia sim, dia sim. Caçadeira entalada entre o ombro e a palma da mão esquerda. O gatilho a servir-se dos dedos da direita. Nunca respondia a perguntas. O que não tem importância porque não se ocupava de ninguém. Era um tipo bizarro. Sempre aos tiros. A descarregar munições largadas às cegas. Tiros e mais tiros. A relinchar como putas. Novas.

Teotóno foi retirado de circulação, sem resistência. O radar confirmou a sua presença. Tão alheado do mundo, quanto Lola. Amarraram-no também a uma cadeira. Apertaram-lhe o corpo com vozes em forma de perguntas. Subiram a temperatura das ditas. Perguntas dessas que não se fazem a ninguém. Teotóno dava estalidos com a língua e assobiava com a classe de quem sabe do desejo. Absolutamente.

Sem querer

2011-12-17T17:34:00.000Z

Foi sem querer. No meio de beijos e abraços prolongados, entre votos de boas festas e desejos afins, soube da tua condição. Foi sem querer. Assim de rajada. O diálogo alheio a metralhar-me nos ouvidos. Velocidade atroz no peito. Soube que vives. Imagem desfocada. Soube o nome. Rosto sem figura. Soube do percurso. Sem presença no espaço, sem diferença na hora. Soube da escolha. Tristeza aflita a tiracolo. Soube. Sem querer. Tremi em derrota, sem caber na pele. Não queria. Mas soube. Tudo. Sem querer.

Menos que um pouco de luz.

2011-12-12T00:54:00.000Z

Estranho. A casa erguida nas dunas. Alta. De portas e paredes brancas. Malaguetas suspensas na ombreira, ocupadas a crescer. A casa pertence-me. Certeza estendida no papel.

Vou às traseiras.

O uivo do vento, espalhado em círculos. A insistência do mar. Sempre de mau génio. Incurável. A areia a encher o espaço. Doloroso costume. Estranho. Tudo. Entro.

Dentro. O cheiro a canela ainda. O sol de inverno a estalar os móveis, os sentidos. Estranho. Dói-me o sorriso nos lábios. Ando a tentar segurar um grande aguaceiro que previ. Dentro. Escondo uma trovoada latente. É dezembro. É difícil.

Dentro. Queria dar um nome a tudo. Quantas vezes não o soube. Sento-me à frente do lugar que ocupavas na mesa redonda. Adoeceste ou coisa assim e levaram-te. Será preciso mais? O que é isto agora que fica ao meu alcance? Estranho. Tanto. Diz-me, o que vês ao longe? Dentro.

Depois

2011-12-11T14:57:00.001Z

Depois. Há a beleza macia que entontece os homens. Depois. Há o agreste, minuciosamente preverso, cujo nome já não me lembro. Depois. Não importa. Há. Apenas. Um jogo de luzes nos olhos da noite. Depois. Depois.

Uma tarde destas, vou arder por dentro.

2011-12-09T21:18:00.000Z

Pois. Era tempo de mares altos no peito. De um azul permanente, quase. Pois. Fiquei-me parada, sem saber das distancias que se medem. Quase silêncio. Quase cálculo. Pois. A rebentação não sabe mais a onda. Eu, temporária. Eu, inquieta. Adivinho. Pois. Agitada. A casa em ruínas. Princípio o inesperado. Pois. Detalhe perdido ao vento. Uma tarde destas. Vou arder por dentro. Dezembro em cinzas. Pois.

É outra vez dezembro

2011-12-05T23:45:00.000Z

É dezembro e estou a perder a visão. Por certo. A realidade dilui-se sem que a reconheça, agora. Coxea, incerta, ao longo de um caminho largado diante dos olhos. A evidência encarrega-se de se omitir, a tempo inteiro. Diverte-se e troça da minha inaptidão em enxergar o que salta à vista. Põe-me fora da história, ensaia no ar um cheiro a coisa indizível, para depois nada significar.

Os sons, esses dedos transparentes que se instalam no espaço, sussurram um código com asas, sobrevoando-me os ombros. Oiço um alfinete a cair, mas os meus olhos já pouco ou nada reconhecem.

Sobeja a extravagância da minha ficção. Porque é outra vez dezembro, e não acontecem milagres.

E quando tudo se esvai, dou-me...à música. Em vulgares dias, estes, que acompanho.

2011-11-30T21:23:00.000Z

De que é feito o teu agasalho, nas tardes frias de inverno?

2011-11-28T20:16:00.000Z

Sonambúlica

2011-11-28T19:56:00.000Z

Ela sonha. Enquanto o tempo cobra, a direção dos pés, a intenção das mãos. Ela sonha. Por dentro e por fora. Desajoujada. De temperamento baldio. Ela sonha. Sem medir os passos. Nos dias de agora. Na grande fenda do medo.

Rendida...a um vagar raso e extenso.

2011-11-23T20:08:00.000Z

Coisa que não cabe nas mãos

2011-11-20T11:29:00.000Z

Eu sou lá longe.

A hora que não se lembra.

O ângulo inverso.

O ensaio que se esquece.

Eu sou mais adiante,

...depois de uma ponte.

Não sei como dizer-te do extraordinário, dentro de mim.

2011-11-18T21:09:00.000Z

Abre
A janela
Chegarei
Com a chuva
Vestida
Somente com pele
No peito
Da noite
Leve
Cairei
Sobre a curva
Sôfrega
Dos teus lábios.

Das minhas mãos saem, fios invisíveis, a suspender, todas as perversões.

2011-11-18T09:34:00.000Z

Do Mal e da Sorte

2011-11-15T23:55:00.003Z

Adélia do Prado empurrava, à frente dos pés, o carrinho metálico das compras, arrastando-o num gingar melindrado ao longo do passeio. Volteava pelo bairro aristocrata, repetida e consecutivamente, na quadratura do quarteirão, como se andeja-se com uma nau frágil nas mãos, sibilando pelo ar o instável ruído das rodas a raspar no cimento.

Com a palma das mãos e a dobra das falanges mantinha seguro o leme da dúbia mercadoria: Empilhados uns sobre os outros, numa ordem abandonada de cuidado, ajeitavam-se aos molhos frasquinhos de vidro de tom arroxeado, vibrando como cortinas ao vento contra a rede metálica do lamurioso carrinho.

Um tilintar contínuo a ignorar os códigos da cidade. Uma vibração ligeira, quase imperceptível, da alegria de um protozoário no universo. Enfim, um som-sintoma de enlevo, secreto. Em rolamento sem pausas, Adélia do Prado vendia inalcançável produto para aquela época - unidades de tempo. Raríssima obra enfrascada, exclusivamente feita à mão.

Procedente da inclinação naturalista do pai e do desvio artístico da mãe, Adélia movimentava-se presa à vontade onomatopaica de uma vida dupla, movediça, transubstânciando-se na coisa-tempo, como um acordo de cavalheiros. Fabricava em químicas insodáveis, a duração do tempo, que guardava em pequenos boiões de cor violeta.

Circulava ali, às voltas pelo passeio, como um ponteiro do relógio, na sua funda convicção, pronta a regenerar o mundo.

Cruzou-se comigo na dobra da esquina e o enigma tornou-nos iguais. Retidas na estranha intimidade de pensamentos em combustão, proferiu em pálida rasteira:
- Do conteúdo deste frascos não se arranjam os teus motivos. A distância é o teu mal, querida.

E quase de costas, entalou no ar, com um sorriso de réveillon:
- Mas tens aos teus pés tapetes, voadores.

Ouvir [o que a boca não consegue falar].

2011-11-13T14:34:00.000Z

1+1=1

2011-11-11T13:19:00.001Z

Sem pestanejar, vira-se a mim, a sede incontida...e é tanta.

2011-11-10T21:45:00.000Z

Espaço...entre palavras.

2011-11-10T17:11:00.000Z

O lugar que agora me cabe é branco. Obscenamente pálido. Descorado de tanta incerteza. Nada diz. Nem tão pouco olha. Vazio desajustado, fora. A impressão de desassossego, dentro. Tudo à volta é sem linhas, nem contornos, apenas o debuxo de um sopro gélido, na berma da pele. Memórias, códigos, registos, sem voz, sem marcas, sem tintura, sem vestígio, corpo adentro. Existo num branco bárbaro, dispersa e inacabada, do lado errado. Existo? Vagueio num mundo que já não trago comigo. Que nome tem este desencontro? Que idade terá o tempo quando as nossas palavras se tocarem de novo, ainda que na distância?

A coreo.grafia do corpo, incessante, a clamar, sabor na voz. Basta entender.

2011-11-08T19:00:00.000Z

Tenho um poema preso no corpo. Inteiro.

2011-11-04T19:24:00.000Z

Apêndices de raízes no extraordinário

2011-11-04T00:47:00.000Z

Quando dei de caras com Giovanna, a primeira impressão foi de contemplar uma árvore. Tronco alto, membros compridos e uma cabeleira farta de cor de caramelo, a lembrar uma copa de outono pretensamente perfeita. Estancou os olhos na minha figura de fim de domingo, carregando as sobrancelhas, para depois largar no ar umas palavras estrangeiras, indecifráveis e de toada cómica. Ficámos as duas no átrio do prédio, reféns de uma qualquer probabilidade, frente a frente, na química do momento, longe ou perto, não sei bem, com apenas o grande peso do céu sobre o edifício.

[...]

Em maré de boas-vindas, Giovanna aproximou-se com um ar pragmático e cortês. Estendeu-me, com a máxima precisão um livro. Segurei-o, vaga, como um ponto cardeal. As suas mãos, tal duas folhas suspensas, recolheram ao mesmo tempo para o interior dos bolsos do casaco. Sentou-se no degrau a meu lado, inclinando com a cabeça os cabelos amarrotados para trás dos ombros, em sinal de quem se abisma para o repouso incerto.

Abri ao calhas numa página. Esbarrei em palavras-partículas, governadas por uma língua sem qualquer memória. Palavras sem-abrigo arquitetadas numa semântica de falso chão. Giovanna lê alto a primeira frase e insite com um gesto dilatado, para que a repita. Foi um tal andar de letras lidas e quebradas. Um dequalque de vocábulos imprecisos, acertados diante da voz-espelho. Página após página, em pronunciamentos sublinhados, a contornar sentidos pela escadaria do prédio, no trânsito da fonética.

[...]

Chove torrencialmente toda a tarde. A água tomba ao abandono na rua, alheia à nudez do mundo, na tentativa imperfeita de tocar a música, saída dos dedos de Giovanna sobre as teclas do piano. Eu rodopio pela sala, semeando a desordem num vento de dança estudada. Os pulsos de Giovanna parecem alongar-se numa geografia longínqua. A música estala sem algemas. Os meus pés nus e volúveis voam num andamento de pássaro sem espólios. Chove. Irremediavelmente. Chove. Incessantemente.

- Vem amanhã? - atira Giovanna de olhos ansiosos. E atravessa com os braços para a frente, expondo as suas mãos abertas e cheias de dedos, sobejando, na direita e na esquerda, mais dois prolongamentos articulados, de igual número de falanges.

Novembro, de asas tranquilas, traz, os escombros do meu corpo.

2011-11-01T13:14:00.000Z

Estoica...vontade.

2011-10-30T14:37:00.000Z

Embate

nas paredes do corpo,

indignada

cheia

de caráter

monárquica

vontade

...de ti.

Fratura

na minha anca

o tempo em pó,

viril

sarcástica

displicente

vontade

...de ti.

Exaura

soberana

o juízo, o sentido, a verdade

ó tão bem penteada

esclarecida

vontade

...de ti.

Crítica. Crítica.

Arranha o peito

indestrutível

refinada

vontade

...de ti.

Sem lugar, nem modos.

De cabelo solto, longo e quase molhado de água.

2011-10-13T00:52:00.000+01:00

Tinha 9 anos de idade. De cabelo solto, longo e pesado de água. O corpo leve e a pele ligeiramente morena. Os músculos tremiam, exacerbados do frio ou da euforia do medo. Primeiro vomitei muita água, entre gemidos e um choro rasteiro junto ao chão. Aglomerou-se um tumulto de pernas, braços e vozes estranhas, que aos meus olhos mais parecia uma mistura de fumo.

A duração do mergulho [involuntariamente]homicida, aproximou-me o suficiente do lado escarpado das memórias mais lhanas. Uma espécie de projecção de imagens em câmara lenta, correu em fio e sem bússula, paisagens de um tempo vivido, exiladas num silêncio submerso.

A apneia não ia durar tempo adentro. Afogada no pânico, imaginei converter-me numa sereia. O chão da piscina ficava espantosamente afastado dos pés. As pernas debatiam-se sem sucesso em atingir a superfície. Um par de remos atabalhoado.

Apaguei.Adormeci. Sei lá. Depois acordei naquele ângulo raso com o ar a encher-me no peito.

No dia seguinte, voltei ali. Fui com as aves matinais, determinada a serenar a ilha que me soluçava no peito.

Esperava-me na orla da piscina um indivíduo ruivo e coberto de sardas.

- Ouvi dizer que é a tua segunda aula de natação. - Atravessou-se em tom zombeteiro, com um sorriso que fazia recuar qualquer angústia.

Estendeu-me a palma da mão e um olhar que nos prende como se fossemos árvores. Fui. Numa vontade transparente que me enrouquecia ligeiramente a voz. De cabelo solto, longo, quase... molhado de água.

A gaita de Alfredo e outros acontecimentos

2011-10-09T18:47:00.000+01:00

Alfredo toca harmónica em jeito de blues. Estremecido, profundo, carregando um sofrimento combustível nos ombros e nos olhos. Oscila o corpo em pressentidos desastres. A boca fala um dialeto íntimo entre lábios, na fluidez fotográfica do corpo da sua harmónica. Sempre na mesma esquina, ligada à artéria principal, ao lado da pastelaria. Sempre aquelas mãos torrenciais de cor negra, a abrirem e fecharem em ternura completa, consumidas numa melodia febril e de formas violentas. Sempre, entregue ao instrumento no sopro certo. Alfredo, o músico de blues, respira por e em sons. Ninguém vê, ninguém repara. O som de Alfredo é simplesmente o equilíbrio do mundo.

Um dia, na mesa de rua da pastelaria da esquina, contou-me, num magnetismo inseguro, do aperto em articular as frases e de um nada menos importante fato: um pequeno buraco que lhe tinha nascido no peito.

Ora, após análise cuidada e de posição correta, verifiquei a limpidez do naufrágio sonoro das palavras de Alfredo: cintilavam a olho nu em águas profundas. A desfonética propagava-se para a largura de um caso de estudo. E do singular fenómeno anatómico de Alfredo? Bom, pedi-lhe que me mostrasse a minúscula janela circular que se lhe escavou na pele. Assim, por entre um olhar vadio, abriu a camisa e sobre a carne do peito saltou á vista a dita abertura da dimensão de uma bala. Aproximei o rosto e encostei o olho de mira sobre o orifício. Alfredo tinha a língua cosida ao coração.

Alfredo esperava uma satisfação, uma palavra iluminada. Meti a mão na carteira à procura da bolsa de cosméticos. Apanhei o espelho redondo e abri-o de face voltada para a reduzida cratera. Observou abismado a imagem refletida no vidro, inclinando o pescoço para um lado e depois para o outro. Aparentemente perdido numa dimensão da ausência. Alfredo dá-se conta de que tudo quanto cega é tudo o que deixa ver.

Tomou a harmónica nas mãos e levou-a aos lábios orquestrados, explodindo histórias em letras capitais. E assim perdeu os ossos que lhe eram tão pesados.

Momento pesado

2011-08-27T19:33:00.000+01:00

O quarto é de geometria acanhada. Tolhe por certo os movimentos mais amplos, os gestos que tenham comprimento a mais no mundo. Há no ar um cheiro a um não sei quê de irremediável. Qualquer coisa que se deixou para trás ainda por entender. O miúdo geme em ponto morto, deitado na cama com uma das pernas atada num lençol empapado de sangue. Nocturno, o pai do pequeno observa com olhos de quem não suporta a vida, o sofrimento de ambos. Amarrotado, desesperado, por ajuda. Morre por dentro a cada protesto abafado de dor, que se afunda do ar até ao chão, numa lentidão terrível. A lâmpada acesa do teto, faz movimentos circulares de desvelo, como um olho brilhante, atento. Talvez nesse círculo indeciso, tentasse mostrar um qualquer caminho. Enquanto. Enquanto, lá fora, o brado da artilharia, ecoa fundo e sem memória. Aviões sobrevoam em enxames ao ar livre, nas alas da noite.

O homem explica-me numa língua de sotaque difícil que não há meios para tratar o membro lacerado do filho. O mais provável é que tenha de ser amputado. A sobrevivência sem classificação. Duas almas em ferida viva.

Filha da puta. Injuriei sem endereço. Filha da puta. Víscera do patriotismo a lavrar a dor todos os dias. Filha da puta.

Coloquei as etiquetas coloridas no pulso de ambos, e escrevi com letras enormes, do tamanho do medo, o carácter de urgência.

Aguardámos os três, subterraneamente unidos pela ruína conjunta, deixando cair ombros, olhos e coração. De resto, não havia nada que pudesse dizer:talvez.

A assimetria

2011-08-22T02:22:00.002+01:00

A indiferença que me deitavas devia ser um jogo. Um divertimento sem causa, a caminhar, a caminhar em redor de mim, a arfar num fascínio cruel. Eu devia trazer uma espécie de mal de receita desconhecida, um desarranjo malandro para o teu mundo de boa ordem e respeito, um sinal de mau agoiro que se infiltra terrível, temível no corpo de quem me recebe.

Aproximaste-te num momento sem nome, nem grandeza. Sobrava no ar uma vertigem arrogante que me deixava a braços com nada. Cercada pelos teus modos acusatórios, adivinhei um precipício a fazer-se debaixo dos pés. Apoiei-me num qualquer sentimento que me arrastasse para dentro de um outro lugar. Fingi num segundo um resgate heróico. Operação avariada. Era o medo que me levava pela mão.

-Tens o cabelo mais comprido de um lado do que no outro. -comentaste azeda, num clarão de desprezo.

Fiquei como uma onda, com vontade de morrer por terra. Viraste costas e abalaste presa à tua sombra a crescer, a crescer na penumbra do longo corredor. Oblíqua e torcida. Afinal.

Inumerável

2011-08-20T00:32:00.001+01:00

Clarisse dava-se bem com os números, numa relação tu cá, tu lá. Uma aliança instrumental e higiénica na aplicação da ordem afectiva. Um trato matematicamente calculado, na absoluta demência. Destreza de mão e de raciocínio, viravam do avesso e depois do direito qualquer equação ou problema que se lhe atravessasse. Algarismos, funções, geometrias e computabilidade projectavam os abrigos necessários aos seus planos clandestinos. Clarisse distinguia um a um os códigos do medo, dos segredos, e do poder da palavras, que mais ninguém via, tudo com a fragilidade de um sorriso.

No dia em que nos encontrámos, enfiava nos pés um calçado de saltos elevadíssimos. Relatou-me que assim ficava com um ar disciplinado e endeusado e por isso ninguém a incomodava. Repelia pela estranheza, dum acerto excessivo.
-Não a assusto? - Inquiriu-me no calor de uma hesitação empírica.

Contou-me que falava às árvores, apanhava pedras furadas. Raríssimas. Por atacado, tirou do bolso dois exemplares que exibiu na palma da mão. Recolhia também pedaços de lã ou tecido, e fósforos queimados.
- Com isso, fabrico ideias arredondadas. Originais e sempre curvas. - Esclareceu com o corpo a brilhar pela inesperada declinação da luz.
- Nada de ângulos, porque esses, se agudos ou obtusos, podem ferir e afligir o corpo dos homens. - Acrescentou com um gesto que vem de longe e se imobiliza no ar.

E assim explicou-me em palavras dadas que todas as ideias, múltiplas e diversas, longe de serem raras, esforçavam-se por ser de espécie gira, escoando sadias da sua fronte suada e mãos de menina, como borboletas negras atrás das sombras. Eram fórmulas mágicas, enigmas atarefados em desvendar as trevas do mundo.

Clarisse afundou o pescoço nos ombros e da boca nem mais um pio.
De seguida conclui:
- Falar, falar conduz à loucura.
E eis que cravou os olhos no chão à procura de sinais cifrados e depois desenhou no ar um criptograma para me oferecer.

Gestos presos

2011-08-17T15:40:00.000+01:00

Que gestos presos são estes que se agarram ao corpo?

Que passagem escura esta que engana ao direito e ao torto?

Que distância imprecisa é esta que se alarga no peito?

Que entendimento me responde sem rosto e estreito?

Que sombra erma, em íngreme silêncio, se deita nos braços?

Que saída, que entrada esta sem traços?

Que lonjura alcança a minha mão?

Que tamanho é o falso brilho da ilusão?

Onde chega o meu olhar?

Qual o instante da dor que faz o medo secar?

De que lado é a tua rua?

Quererá a tua boca a minha pele, nua?

Ah! que gestos presos estes...a pensamentos-urtiga!

Coisas de significação

2011-08-15T22:12:00.000+01:00

Cansa-se o amor, na redundância das palavras, quando os verbos se calam.

se ao menos me dissesses

2011-08-08T16:12:00.002+01:00

Se ao menos me dissesses um poema longo...

enquanto
trepo
por palavras
altas
de volume
impossível
presas
num grito
sólido
sem espinhos.

Coisa D' Nada

2011-08-06T14:27:00.001+01:00

Era quase uma viagem.
Revelou-se uma mão fechada.
Não foi nada.
Não foi nada.
Era uma espécie de verão na pele.
Converteu-se num riso doente e caído.
Não foi nada.
não foi nada.
Era o espanto de um livro fantástico e impossível.
Foi uma caixa de correio fechada e sem uso.
Não foi nada.
Não foi nada
Podia ter sido uma entrega.
Podia ter sido um Amor.
Não foi nada.
Não foi nada.

...porque pulsa no peito ainda, com tanto furor?

Em contagem. crescente. por entre. um desejo. cheio. contra. uma corrente. de ar.

2011-08-03T01:26:00.000+01:00

Directamente para o teu lado

2011-07-27T02:11:00.000+01:00

Hoje parto. Na generosa bagageira do automóvel acomodei duas malas. Uma, de aparência de troféu que sobe livre da terra, cargueja roupa e artigos de cosmética, porque o corpo é vaidoso. Pelo menos o meu. Outra, de ares papalvos toma posse de uns quantos livros, inteiramente portugueses, ali amontoados, ao calhas, para as noites ofegantes e imoderadas. Em bolsa musculada guardei o portátil. Ferramenta de escritura que finge a baba azul da esferográfica, a valer-me nas paragens e nos breves lumes. De resto, seguro uma loucura tão apertada em mim, meio oculta nos gestos e iluminante nos olhos. Nada é o que parece, nem nós mesmos.

Parto. Ao volante do Ford Thunderbird. O motor ruge, como se assobiasse uma música por entre os lábios. Lanço um olhar rápido sobre a cidade, gozando a delícia antecipada de te abraçar de novo. Sem prazo. Acelero lentamente. Então é a hora.

Apanho-te já. A meio da tua rua.

falling.falling.falling...

2011-07-25T23:05:00.000+01:00

Pela madrugada...

2011-07-21T21:33:00.000+01:00

Tenho as mãos sobre o véu. Ou o véu por entre as mãos. Ambas espalham pontos de agulha, sem antes nem depois, em gestos leves, adornando o tecido volátil e em desuso. Os dedos movem-se como serpentes, levantando jardins de relevos brancos, suspensos, na blandícia da trama. A obra avoluma-se, enfeitada de segredos, sem ninguém para ouvir. As mãos continuam, mudas, em construção desse labiríntico afazer atado aos pulsos.

O dia vindoiro anuncia-se de festa. Das nossas bocas derramar-se-ão poemas íntimos, que planarão nos olhares dos outros. O véu cobrir-me-á o corpo e o decote. Instalar-me-ei, verso a verso, nesta casa, quase roçando a areia. A madrugada parece antecipar o festim, no ar povoado de aromas gulosos, no hipérbato do destino das luzes, no vaivém encoberto dos passos alheios.

E o véu, a procurar-me na véspera, indolente à hora tardia, a exigir que o finde, na urdimaça de um sono leve, rente ao desejo e às memórias.

Oiço a tua voz. Alva. Diz o meu nome. A tua voz, rebentando com as ondas do mar que se esvaem no muro da casa e nos estremece nas veias. Fio a fio, a sensualidade cresce. É da tua voz. É da violência da maré. As mãos arremessam para o lado o véu, num aceno escorrido, na direcção certa. Sem alarido, os meus braços estampam num movimento aberto o impulso para o voo. De frente para a janela, o meu corpo baloiça para fora e adopta as formas do vento. Aterro nos teus braços e encho o momento de pressentimentos felizes. Na velada brisa da madrugada.

A dançar por cima dos sofás...

2011-07-20T09:30:00.000+01:00

Stretch your finger into...

2011-07-17T15:55:00.000+01:00

Encontra mais canções de Lacrosse em Música do Myspace

O lugar onde vivo tem um chão, de palavras pisadas, e um céu, de palavras paradas.

2011-07-16T21:04:00.000+01:00

Na ardência do mês de julho

2011-07-10T00:03:00.001+01:00

Por aquela hora as ruas estavam desertas, e a única irresponsabilidade era desejar ir mais longe. Pus-me a caminhar. Desço como um rio. Ligeira. Silente. Nada sinto. Seguro alguns vestígios teus nas minhas mãos. O resto foram ensinamentos que me atravessaste pelo corpo. A cidade não está limpa. Caminho mais por ruas estéreis. Ruas, o que são, no disfarce do sonho?

Ao longe, a casa, na esquina, tem agora, a porta de madeira pintada de amarelo torrado. Meses depois de teres partido, para esse país sem nome, a casa foi tomada por novos proprietários. O cheiro é triste entre a ira e a revolta da tua morte, sem igrejas nem cerimónias. Vejo a praia, negra, estendida sobre a cidade de pálpebras enormes. Ando mais, até cansar o coração e a dor que finjo não importar.

Fecho os olhos e ficas diante de mim. Que faço diante do abismo? Inclinas a tua cabeça para a frente e encostas a tua testa na minha. Ficamos assim, numa espécie de abraço com olhos, nos olhos. Sorris. Meigo. Sem pestanejar, confio-te entre as mãos abertas a bolsa de pano, com as tuas tralhas de valor. Um testemunho do que ficou. Sorris outra vez, numa vibração gentil tal como um bando de pássaros que tivesse desaparecido e de repente regressasse e dizes-me, refugiando a tua boca nos meus cabelos:

-Não te preocupes, vais ser muito feliz.

E sumiste-me de novo, num dever desconhecido.

Antes de tudo...

2011-07-09T15:19:00.002+01:00

Again...

2011-07-09T14:58:00.000+01:00

Pesadelo

2011-07-03T21:27:00.000+01:00

Parte I

A ilha é íngreme. Exige destreza para manter o equilíbrio. Do corpo. Já da alma, depende dos golpes, dos ventos. A ilha é de contornos oblíquos. Empinada. Violentamente fértil. A sua superfície germina num ritual inocente, plantas coloridas e perfumadas. O restante é verde. Imaturo. Um verde novo que enjoa. Ah! Mas quando chove, a massa de terra circular e inclinada sobre o mar, sacode os pés dos habitantes em pequenas pulsações. Na ilha, vive-se sobre convulsões anãs, numa turbulência pacientemente alisada. À boca da cena, folheando dias no calendário, no exacto momento em que o sol estava no zénite, o chão fez-se numa corrente de terra deslizante em direcção à água. Cega com tanta luz, fui levada nessa marcha esquisita, na vertical, com os pés assentes no solo, num movimento rigoroso e estrangeiro. Para fora. A terra burilava em vagas poderosas, sequiosas do mar. Era a terra, a ilha que expulsava a sua corporeidade em direcção à água. E não o contrário. O oceano dançante, aguarda apenas a profecia.

Tive medo. Não da terra em expatriação. Tive medo. Da água. Da profundidade.

As palavras corriam-me pelos lábios. Num silêncio fundo. Gradeadas por vazio dentro delas. Os lábios. Murmuravam. Frases pálidas. Num braço de ferro, entre a voz e o coração.

Perante isso, não tenho hipóteses.

2011-07-02T00:34:00.000+01:00

Por vezes o tempo pode ser tão comprido. Pode. Brincar aos esconderijos.

Estratégia

2011-07-02T00:18:00.000+01:00

Montei um estúdio de frente para o mar. Para arranjar um motivo. Para. Naturalizar o que não consigo.

Basicamente é isto. É isto. De qualquer jeito. Mesmo que eu perca a paciência comigo, e me lance de braços abertos para o abismo, à gargalhada.

2011-06-21T09:34:00.000+01:00

Precisava das tuas mãos em mim. Da tua sombra sobre a minha. Da fadiga. Do excesso de prazer. Do verão nas nossas bocas.

2011-06-20T20:33:00.000+01:00

Aparente inconstância

2011-06-16T01:07:00.000+01:00

Um dia sou Norte e atravesso-me em todas as possibilidades, dobrando-me clandestina, no trânsito da tua voz. Num outro sou Oeste, alastrando-me em círculos, apagando lentamente o desamparo num corpo que a ninguém pertence. Outro mais e tento-me para Leste, a ouvir-te o coração, omisso, e finjo que me chamas. Mais outro e viro-me ao Sul, a meio caminho do desassossego, a morder um sorriso, infinitamente lúcida.

Exploding inside

2011-06-14T00:50:00.000+01:00

Espanto

2011-06-13T17:06:00.000+01:00

Que lugar é este?
Que lugar é este, onde o meu nome foge de mim?

Encimada à proa

2011-06-07T18:55:00.000+01:00

Torce-me os pulsos

Lava-me a língua

Mancha-me a pele

Resvala-me pelas pernas

Desenterra-me os pés

Corta-me os gestos

Arma-me um laço

Espera-me à saída

Estou morta de cansaço

Amansa-me o coração

Talha-me com a tua mão

...Tu,

Liberdade!

Do chapéu de Rosalina e de outos costumes

2011-06-06T15:44:00.000+01:00

Rosalina usava na cabeça um chapéu. Sempre. Tal adereço, persistente, poisado sobre os seus cabelos desalinhados, surtia ares de indiferença às gentes, às quais, não vale a pena explicar uma coisa tão rara. Rosalina conservava esse apontamento sobre a cabeça, como uma oração ignorante, uma promessa antiga, semana após semana, saracoteando a sua espinha fina, nas ruas tortas de sentidos únicos. Ao entardecer, Rosalina descia até à praça, por desfastio ou por engano, agarrando o chapéu com os seus cinco pares de dedos e enterrava-o afincadamente no crânio. As coisas funcionavam assim para Rosalina, quando os seus olhos deixaram de coincidir com as palavras, o chapéu na cabeça segurava-lhe os pensamentos para que não lhe escapassem da memória. Costume de dias. Inteiros. De dias feitos num tempo tão comprido em que se poderia dizer alguém:

-Fico contigo para sempre.

Do comprimento de Zulmira

2011-05-31T09:46:00.000+01:00

Zulmira era anedótica. Mulher elevadíssima, de corpo e coração. Os braços traziam a medida anatómica de um comprimento hiperbólico. Atributo temerário de que todos falavam e riam. Zu, apelidada assim, de braços extensíveis, acariciava as tempestades, quando ainda são algo indistinto. Os seus braços longuíssimos ensinavam a hermenêutica dos dilúvios e a mecânica dos sismos. Zu, sempre que abria os braços estendia um espaço, quase infinito, onde tocava uma música para cada pôr-do-sol. Ultimamente, sentava-se na soleira da porta, à espera da cura.

Caligrafia selvagem

2011-05-19T01:42:00.000+01:00

No país-da-direitura, havia um jeito certo de mexer os pés. Ela sabia. Porém, desordeira, em vez de os fazer avançar para a frente, em linha recta, como lhe tinham ensinado desde a infância, mexia-os desenhando passos na diagonal, tomando o compasso de direcções aleatórias e de natureza curva. Um desarranjo que mexia com a mente das pessoas de pés-andadeiros-alinhados-para-a-frente.

Os governantes receosos das implicações de tal mutação reuniram-se. Demoradamente, em sinal da gravidade da questão díscola. Ao entardecer, decretaram, sem pejo, a amputação dos pés da mulher de variações curvas e eixo torto. Daí lavaram as mãos-coto, anunciando a decisão-remédio. Com a paciencia de quem olha o horizonte, a mulher-condenada, de pés descalços, avançou para a lâmina, sem olhar para trás. No dia seguinte, atordoou o país-da-direitura numa gritaria insossegável, arremessando ao vento palavras flutuantes, alvas e profundas, feitas pelo pulso livre das suas mãos, num outro movimento laminado, cujo corte é fatal.

[Os governantes, como tinham mãos-coto e mexiam-se apenas para a frente, levavam com os golpes, insubordinados e rasantes, das palavras, severas, como as pedras de um Deus. Finaram num lamento frio, com os ventres inchados e os olhos doentes.

As pessoas de pés-andadeiros-alinhados-para-a-frente do país-da-direitura, amanheceram, a fazer amor com a liberdade, voltadas para todos os pontos cardeais.]

Empréstimo

2011-05-09T14:19:00.001+01:00

Arranja-me
uns versos
para Maio.
Cede-me
umas quantas
palavras
a saber
a terra.
Empresta-me
uma passagem
que aguente
as chamas
do meu peito.
E um punhal?
Dispensas-me um punhal
que me caia nas mãos
e fira
de morte
a tristeza
desabrida
que se alonga
numa queda
sem fim?

Ó,desgraça-me
antes
com música
música
que partiu
na mala
de um cigano.

Jura

2011-05-06T10:59:00.000+01:00

Juro que é

com desdém
que penso
deste barco inclinado
chão que piso
em péssimo estado
enquanto se esgota
o que mais falta.

É assim

2011-05-06T10:54:00.000+01:00

É assim

é assim

o meu balanço

em dias secos

cultivo

campos

de trevos

insulto

a miragem quente

e piso

um futuro

que se quer

eloquente.

Sede

2011-05-06T10:38:00.000+01:00

Sede
Esta
Em garfo
A arranhar o espaço
Sede
Do lugar
Do teu corpo
Nu
Sede
Sólida
Atravessada
Na minha
Voz
Líquida
Sede
Estranha
Imprópria
Má
Intencionada.

A anA quer...ficar |suspensa| na surpresa do teu olhar.

2011-04-29T14:23:00.000+01:00

Diálogo na escadaria

2011-04-27T19:36:00.003+01:00

- Sai daí! É melhor desceres já!

- Irra, que estás sempre a dar ordens...

- Isto é absurdo, e tu sabes.

- Absurdo é usares essa venda nos olhos.

- Porra, estes degraus não têm fim! Vais continuar a subir?

- Sim, vou trepar até bater com o pensamento no tecto.
- Só mais um lanço e depois páro, estou a avisar-te...

- Faz como queiras, eu subirei sem palavras, em silêncio, pisando todos os patamares do coração.

Alaga-me o cheiro da casa e da terra...e eu chego de braços abertos, como um anúncio de festa.

2011-04-27T01:01:00.001+01:00

Liberdade

2011-04-26T01:06:00.001+01:00

Sobre um mar púrpura e um céu azul...navego,

estou livre,

presa ao amor.

Inclino as velas ao ângulo do vento

cativa das mãos oleosas

que protegem

o meu coração.

Spreading the news ...

2011-04-26T00:55:00.000+01:00

...on behalf of sensibility and intelligence.
Congratulations Pedro!

Esgotamento

2011-04-23T02:43:00.000+01:00

A praia estava deserta, em descanso. A temperatura da tarde ensaiava um bluff de serviço bem prestado de repouso na areia, ao perigoso sorriso de um bando de nuvens a segurar, de caras, a ameaça de chuva. Eu estava disposta a ficar ali, do tipo: Tudo considerado, pago para ver. Conduzi o corpo até aos degraus de acesso à areia. A casa e o jardim ficaram nas costas, com todas as suas certezas. O mar adiante, a deslizar na retina, com a sua navegabilidade incondicional. Eu queria estar contente, porque haviam razões para isso. Mas também queria libertar-me dos orgãos, porque o meu interior é vil e perverso.

... fiquei ali, a tentar reduzir a tristeza pela metade, tapando com a mão um olho de cada vez, mas o coração estava irremediavelmente amolgado para simplória tarefa. Trovejou. Um trovão seco e prolongado. Em mim e na atmosfera. Arrastei com corpo para dentro da casa, esperando ser surpreendida pelas coisas.

...começou a chover. Primeiro a queda hesitante, depois dominadora. Já não suporto mais a tempestade a perguntar-me: "O que estás aí a fazer?", desfigura-me o remoinhar elíptico das dúvidas líquidas, os verbos que não se movem, o calar do que podia ser dito, ou o dizer do que não pode ainda ser contado...estou esgotada e doem-me as mandíbulas de tanto apertar as palavras.

recado encriptado

2011-04-19T23:21:00.000+01:00

So.
corro

Cabe.
ça

So.
corro

Cor.
ação

Quando uma coisa me fala em silêncio, então é porque está pronta.

2011-04-17T22:33:00.001+01:00

Teresa era moça, de horizontes inteiros. Sempre que falava, com o som dos temporais ou em nome do silêncio, fazia-o de modos seguros e redondos. O seu olhar acendia-se de tons esverdeados e escavava na claridade ares triunfantes. Por onde quer que andasse, os seus pés pareciam quase não tocar o chão. O sorriso era nascido das verdades ardentes, aquelas feitas de sonhos, como versos imaturos, atirados para o branco de uma página. Teresa era moça e por isso, os pais, guardavam-na, distante dos rapazes, como uma estrela. Pertencia a uma família relativamente poderosa, detentora de um monopólio valioso de comércio e de terras. Numa tarde despenteada, Teresa apaixonou-se dos pés à cabeça. O rapaz, da cabeça ao pés, perdeu-se nesse território de anzóis e de música inesperada. Filho da família rival, igualmente embriagada num ódio mútuo, que se engole em palavras sem contornos. Os dentes das duas famílias rangeram: "-Proibido em asboluto. Para ambos."

Teresa foi arrancada à força, desse amor traçado na sina e sem caminho. Ceifaram-lhes violentamente tudo o que toca ao coração, e mais um filho dos braços, acabado de parir. Teresa deu voltas e voltas, sem vontade de parar. Assim como um pássaro, a esvoaçar endoidecido, tentando apagar no voo uma tristeza inextinguível.

Quiseram, acontecimentos posteriores fazer dela a minha avó.

Às palavras...ávidas de um poder sombrio, faço-as tombar, num poço sem fundo.

2011-04-16T13:40:00.000+01:00

Escondo-me lá muitas vezes.

2011-04-13T02:31:00.000+01:00

Sentada no sofá, de frente para ti, num território que não era meu, ouvia-te. Ou pelo menos fazia por isso, nem que escrevesse por cima dos meus próprios olhos, cegando-os. Tu, agachado de cócoras, numa tentativa sábia, discursavas preso ao meu olhar. Convencido de que assim não verias o sangue de um amor largado no chão. Da boca saíam-te frases. Tenho a certeza. Tu eras bom a explicar coisas, por isso deviam ser frases com sentido e esclarecedoras. Eras um homem que se orgulhava da sua lógica e eu apenas uma mulher, com dois lados, ambos de mistérios. Inatíngivel, portanto. As palavras empurravam-se ao soco pelo ar, musculadas e de sensações íntimas. Mexiam-se como uma doença que me pertence, ao ritmo das tuas pausas serenas, e tomavam de assalto os meus ouvidos. Surdos. Escorregavam para o interior do meu cérebro, mas sem tradução possível. Contavam um qualquer entendimento sem amparo. As frases. Eram uma espécie de cinzas, sem um nome que lhe pudesse dar. As palavras. Nem ruído chegava a sê-lo. A fonética.

Talvez o terror não me deixasse perceber-te e assim protegia-me. Do fundo dos meus orgãos vinham insultos, como pancadas que as minhas mãos escondiam entre os dedos. Discreta e nervosa, numa tentativa de maestrar disfarçadamente os sons da tua fala, repetia para mim própria que a aflição de não te perceber era só porque não tinha espaço para pensar. Já que estava cheia, a sentir. Como um feitiço.

Quando paraste e o chão à volta cessou de rodopiar, ficaste à espera de um sinal de acordo meu, como o tombar de um objecto pesado sobre o metal. Pedi-te desculpa. Estúpida. Sem alternativa escondi-te a minha limitação, enquanto ondas acesas, num longo discurso, rebentavam no lado esquerdo do peito. Acho que me refugiei toda no dedo mínimo do pé.

Para cada rua...tenho um par de sapatos.

2011-04-11T19:07:00.000+01:00

Entre.ter

2011-04-11T19:03:00.000+01:00

Ergo-me

Três centímetros acima cabeça

Tento explicar

O desgoverno do vento que indica o caminho certo

A gratuitidade da gargalhada que dá valentes murros sem tocar

A velocidade da escrita, cheia de pressa, de um lado para o outro

As máscaras com rostos de homens

As distâncias como momentos mais próximos...

Mas é melhor não.

Entre.tenho-mo

Com singular mafarrico

Agarrado ao cabelo

A inventar penteados

Com os mais rudes palavrões.

Oriundos dos sete mares.

Ondas...caem. desabam mudas. como um acordo tácito.

2011-04-10T14:40:00.001+01:00

Acordo de manhã para te dizer...

2011-04-09T12:56:00.004+01:00

Tenho uma avenida preferida...generosa, estendida, aberta, como a mão que me dás.

2011-04-06T11:34:00.002+01:00

Porque sou escalena

2011-04-06T01:16:00.001+01:00

De corpo à entrada do desconhecido, calculei a curva da emoção por desejar passar para o lado de lá e só ter uma colher para vazar o mar. Inteiramente ignorante. Aproximo-me, sem antes nem depois, do meu segredo, sem ninguém para ouvir. Queria respirar mas em nenhum lugar estava a minha parte. No peito silvava um horizonte de coisas por dizer. Com o nó dos dedos martelei na madeira da porta. Encerrada. Imóvel. Grotesca como uma entranha. De olhar surdo insisti no inexplicável e toquei com nova pancada. Nada. Basicamente um silêncio alto e dominante. Uma ligeira claridade escoava apetecível junto ao soalho, a fazer-me a vida negra. Ali fiquei, numa dependência imediata de linguagem sem razão, acostumada a lugares mal situados. Nada mais existia naquele círculo vazio com ares de tragédia ridícula e ainda assim, despenteada e de lábios pintados de vermelho, completamente irresponsáveis, deixei-me ficar até à última estrela se apagar do céu. Até que todos os mistérios se arrumaram em grupos à minha volta, sobrando o pouco ou nada de mim. De coração turvo e pulso impaciente, virei costas e não mais olhei para trás. Por alguma razão fiquei sozinha.

Kjell Askildsen e Um Repentino Pensamento Libertador

2011-03-16T15:43:00.022Z

Não sei se foi da porosidade do desassossego, do direito e do avesso da solidão. Talvez do isolamento humano, do muro de silêncio que se ergue doloroso, na continuidade das vivências que se expandem ou mirram irreversíveis. Possivelmente foi da espessa inaptidão do ser humano para comunicar, quando o paradigma do amor se instala, com a bagagem do tempo. A ter em conta a fatalidade do prazer, talvez tenha sido do desamparo emocional, que roga pragas aos vínculos com a mesma voz que os urdiu. Sei que foi... pura vertigem. Genial síncope de profundidade humana a entornar por dentro.

Em particular, o conto, "As últimas notas de Thomas F. para o público em geral" fez ranger portas cobertas de pó, invocando a sensibilidade à velhice, a mesma que evitamos soletrar. No todo, a intimidade humana escrita em frases minimalistas. Superior.

Em sobre.salto

2011-01-07T22:42:00.002Z

Eram três os pódios. Eram em pedra granítica, de forma rectangular e dispostos em elevação uniforme, sem degraus. A finalidade era mover os pés e alcançar o equilíbrio no topo de qualquer um deles. À força, prepara-se para a corrida ou talvez o salto, calçando a sapatilha que lhe metem entre as mãos. Ao que parece, o número do calçado não é o seu, é de tamanho enganado, maior, assumidamente maior. O pé, no interior da forma, proíbe-se de sonhar, e os atacadores, por muito que se esforcem na sua missão de ajustar o pé ao molde, nunca serão donos do acontecimento. O pulo empresta-lhe balanço às pernas, em direcção ao bloco de pedra, como uma despedida para sempre. Em aplanar prócusteo, fazendo o que era poeticamente possível, atreveu-se-lhe o equilíbrio fugaz e inconquistável em cima da rocha. Depois, despovou-se dali, sem rimas nem versos, apenas com ilusões maduras.

À hora da poesia...

2010-07-02T19:10:00.002+01:00

À hora da poesia...

A retórica ia acesa.
Do ponto mais elevado do pilar, o sacerdote e a mulher apedrejavam-se com as palavras. Ela em superioridade consuetudinária fazia-o cambalear no pensamento enquanto pedaços de chuva caíam em pó sobre uma plateia em gula. Sobre a vertigem das colunatas, as emoções ganhavam valor de troca por número de páginas de um livro sagrado...até que um daqueles silêncios que quebram a fala uivou baixinho e o homem descoroçoado abriu os braços e lançou-se da altura de um céu, como uma vírgula largada num texto. O abismo engoliu-o... num seco queixume e lá no fundo estampou-se um corpo devoluto.
O ar acelerou-se entre o retumbar dos tambores e o pânico da plateia, como um pássaro voando na direcção certa. Ela escapou pela sombra dos sentimentos.

Tinha cometido o seu primeiro homicídio. À hora da poesia.

let´s play...

2010-03-07T10:11:00.007Z

Declaração

2010-03-04T19:32:00.008Z

- Dr.ª, o que tem a dizer?

Cresciam-me nervosamente sinais que não faziam sentido, um repertório epidíctico de pedacinhos, recortes, tiras de terras e estradas perdidas, incidentes de uma idade atropelada, intuições translúcidas a condensar o gozo da sapiência...zumbidos, náusea, asco, felicidade.
Qual seria a forma mais digna de responder naquela ocasião filha do azedo? Na verdade, a minha vontade surgia como um lume imperfeito, estro descontrolado, labareda a brindar o ar. Precisava de mais, sem os pólos da consciência, da parte em que somos comum a tudo e a quase nada. Estreita fresta era aquela, onde as palavras não podem curar e eu permanecia de pé. Permanecia de pé e era o bastante.

- Dr.ª? Quer tomar a palavra?

Situação nódoa-celenterada, uma sombra-desorganizada, ascite-glútea, um verdadeiro espectáculo em tons encarquilhados. Há momentos que têm a espessura de uma aresta. Frágeis. Fúteis. Finos. Incertos? Entre momentos ultrapassados e muitas outras coisas, prendi a folha de papel no tampo cru da mesa de sentença, e de dedos perdidos assinei o meu pseudónimo.
Imarcescível, saí da sala sem responder, arvorando um sorriso inesquecível.

Agora estica a tua mão e convida-me para dançar.

horizonte azul vermelho roxo negro

2010-02-14T21:27:00.002Z

Chego sozinha a nenhures. Ignoro os falhanços e o cansaço. E esqueço acima de tudo aquele disco riscado de mil frases, mil repetidas frases que me furtam as escadas de incêndio do coração.

SERENIDADE DOSEADA E BEM PARECIDA

2010-02-01T23:22:00.002Z

Hoje as palavras não me assustam. Apago todas as linhas. Que venha o lápis afiado, a caligrafia bem desenhada e os traços arriscados. Os segundos, as horas, os dias... Fevereiro é o meu mês.

Tu sabes o que me vai por dentro. Tu sabes, o que me vai por dentro? Desapego pelos teus senões, tangenciando fronteiras a um mundo onde ainda não és capaz de entrar. Pressinto a vastidão das tuas dúvidas, do entendimento que ainda te falta para a fragilidade de ser inteiro. Duas portas. Muitas portas. Quatro pernas. As tuas e as minhas. Uma mente primaveril, alcatroada de móveis e objectos de decoração e, uma outra, otcópode e profana. A tua e a minha.

Sei mais de ti, mais do que a tua mãe, o teu pai e o teu ego. E no entanto, nada sei. Não te quero confortável. Quero a tua agonia, o teu suor, a tua espera e o teu sangue.

Sim, sim, tenho caninos no discurso. Devoro-te todos os dias e tu deixas. Tu gostas.

Quantas estrelas cairão do céu?

2010-01-25T23:13:00.006Z

Movimento-me em pulos pequenos, corteses e concisos, não no plano liso, sem altos nem baixos, mas sobre telhas inclinadas e estreitas das habitações de salientes virtudes, mantendo a discreta eloquência do equilíbrio, outras vezes laço-me, guindada, no cimo das árvores, de copas fartas, de intrínsecas autênticidades e, de quando em quando, assento-me num sobrestar em antítese, num muro de inocência e cinismo. Depois ajusto o calibre da minha pontaria e num ponto de inflexão desfecho em tórrida contundência, um enxame de flechas furtadas de consequências.

Firmo um pouco os olhos, guardando sempre na manga uma medida de orgulho, a digladiar com a sujeição, buscando meios de o sol desfilar na minha intensa alma, enquanto o coração salta em espanto e me farto de sonhos cravados de palavras.

E nesta minha quadratura Dadaísta, entre harpas e temporais conto a quantidade de asteriscos luminosos que descaiem desnorteados como projécteis de fumaça.

ano MMX

2010-01-02T17:56:00.001Z

Dit moi... quand tu fermes les yeux, qu’est-ce que tu veu ?

Com uma esferográfica cravada no coração...

2009-12-31T16:03:00.004Z

...caminho lentamente por cima deste último dia, mas sem o gastar de uma vez, até todas as promessas caírem no vazio, como se nunca tivesse sido pensadas. E logo quando a porta do ano velho se fechar neste mundo, vou erguer o copo à luz do teu corpo e vêr através dele o teu rosto inteiro.

Possuo a doença dos espaços incomensuráveis...

2009-12-30T12:16:00.004Z

...e já não preciso de mim!

desvelo...que arfa para além de um pensamento imbrincado.

2009-12-22T22:31:00.003Z

Lobos...há-os de todas as espécies.

2009-12-20T22:21:00.001Z

Existem bandalhos nazis que, na mais simpática das hipóteses, deve ter-lhes escapado a medicação. Esse antraz desprezível aduz argumentos sem tecto nem encosto, num poderio maçónico apartado da filantropia que presunçosamente cerze no hábito despótico e factuado pela história do Homem como opressivo e homicida. O protozoário redutor insurge-se malquistado em matéria de inclusão jurídica do casamento, desembaraçada de género, numa arritmia mórbida e deletéria como um peixe que se afoga num mar espiritual.
Já não podia mais com a nuance do compadrio – a ocasião pedia – e num gozo cálido despejei lampejos no ar, pois a vida toma formas inefáveis de amar, inegociáveis com as prescrições oxidadas de um Deus sem ar. Depois foi só entrar em dormência e aquietar-me no claudicar ruborizado e desconexo de troféus sem suculência.

Um outro |entre|momento

2009-12-20T22:16:00.004Z

Zangarilho por um entre-momento, em fingimento de bondade, matando o tempo em diferentes divisões de espera segundo as sílabas e acentos tónicos da invisível procela... toldo-me no momento do que não-existe, nada mais que um entre-momento... estou entre algo que parou no momento exacto antes da completa possibilidade de o ser... o momento que nem começou a sê-lo e de repente já terminou... e mais um dia se foi, assim como um trovão, cego, seco, vasto e...vão.

Um entre-momento

2009-12-17T22:53:00.004Z

Tombou o poeta, o romantico...estouvado no chão. Alteou-se depois de morto e de coração desabitado e alma sem nuvens, pôs-se a andar por um caminho que conduz a um outro qualquer lugar. Decidiu deixar o corpo ali, pois não fazia intenções de levar consigo tempos de fraqueza. E nessa atmosfera rendida foi-se, tinha muitos lugares para ir.

Sensação Boa

2009-12-14T11:04:00.009Z

- O que fazes aí debaixo?

- A procurar as ideias...

Então deslizas de costas pelo chão, plano sobre o soalho, e arrumas o teu corpo ao lado do meu, de olhos voltados para cima, para o topo da árvore de Natal, enlaçada por um mundo surdo de luzinhas ténues, emprestando magia a uma época que soa a falso. Aninhas a tua mão na minha, e preparas-te para mais uma das minhas exposições disparatadas, daquelas que fazem inchar o coração...de ideias novas e cheias de ficção. E juntos passamos perto do que ainda não existe.

Depois mais tarde rolei sobre ti e adormeci. Dormi muito. Tive a sensação que o Natal já tinha passado.